(文学艺术)比夜色漆黑
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比夜色漆黑
(作者或来源) 夜瞳我像江边地灯火般孤单 众鸟飞离我
夜以她毁灭般的侵袭吞噬我
你看见了我的双瞳
你看到了沉默的毒素
你听到了温暖的悲伤
让种满了剪秋罗的死去了的夜更加幽暗
深夜的阡陌上我看见
远去的清笛在风的嘴里低呜
飘荡的浮萍是我惊恐的双瞳
我又一次看到了夜以它毁灭的侵袭
被侵袭的人 比夜色漆黑
刚刚看过的那篇小说还有着温度。感觉中，爱情与小说的写作过程很相象，开头云里雾里，患得患失；中场轰轰烈烈，情深意切；时日久了，激情褪却，意兴阑珊，接近尾声。那些从一开始就知道与终点无缘的爱情，是不是会让人少流一些泪呢？
想写字，几次敲打出一个小说的题目，却觉得违了心，落了俗，从来都只记心情以作生命的凭证；不写故事，特别是自己的故事，故事越美好，人便越寂寞。不禁又想，我自己有故事吗？没有，我有的，只有实实在在的生活，自己的文字向来都只道悲喜，那是心路的里程；不言幸福，幸福适合写在纸上，握在手心里难以成形，且极易消融。反反复复，还是空白的屏。
在习惯中已经丧失了转弯的勇敢，更不敢奢谈激情。行至水穷，坐看云起，是种境界，也只是种境界，凡尘中几人堪及。却也总幻想着能择机而歇，给自己一个没有琐碎家常的梦，给疲惫的心润点色，之后再前行。不至在庸庸碌碌的生活里失去雅致。成熟与简约，使得自己更加淡然。
在这个清冷的夜晚，所有的人都离开了，办公室里只剩了我一个人，忽然不知道自己该做点什么。外面的夜很黑，黑得空旷，是我眼里喜欢的那种，手指头在键盘上敲击了一夜，早已麻木。不知道写了多少文字，写到疲倦却还是没有能把笔尖磨成针头刺痛麻木的神经。又可以回归那种在夜里敲击键盘的生活，颓废而充实，因为忘我所以沉沦。
生活始终这么没有规律，从它结束凌乱的那天开始。
春天就这样来了，最近的天气突冷突热的，在这四季不明的城市，你除了看日历的节气还真不知道季节的脚步。和你相约去酒吧时，如果不是在江边走过，如果不是被那江边的风追逐，我也许还不知道，现在已过立秋。风吹起你浅色的衣罢，撮使你的发丝宁静地飞舞，且凌乱。如果不是星星寂寥，如果不是月儿朦胧，我就不会突然地有了那么一点点的伤感。站在我身边的你是快乐的人，我也是，因为我已经铭记忧伤很久很久了，所以更懂得快乐的简单与难得。我一直是喜欢在那样的风里穿行，一直是喜欢在夜色里脚步凌乱，似是仓皇而逃。为何而逃，逃向何方？
还是会很累，也许只有我这个透明的玻璃杯知道。它知道我的唇磨过它圆沿的疼痛。它知道为什么我用它来盛装那么多液体，把自己淹没……
夜。宁静。我。安详。谁掌握了谁。谁淹没了谁。
让黑色的瞳孔收拢自己，让沉寂的夜色安抚自己。
我俩立在江边时，你轻声说，你穿黑色的衣服让人有种恍惚的错觉，似是融入夜色的气质，很难感觉到你的存在。我笑笑，无语。我知道，因为她自己也说了，那只是错觉。那些充满梦幻的色彩都不适合我，我最能接受的就是深沉的黑色。别人都说，黑色给人一种沉稳的感觉，我愿意承认，但是我这份沉稳来自于我别无所求的淡然。因为无望所以坦然。你又对我说我这个人蛮悲哀的，似乎都不会大喜大悲。也许吧。但我享受这样的悲哀。
一个人如果从来不曾得到过，是不是就永远不会面临失去？
一个自知懦弱的人是害怕被别人解读的，所以他们都会选择用黑色包裹自己。
一个喜欢夜的人，瞳孔里映着同样的颜色，那些被收拢的刹那光辉，只有在夜色的衬托下才显得可贵。
如我——比夜色漆黑……